É com muitas dificuldades que começo aqui a tentar relatar o porquê de há muito tempo nada ser postado. Talvez eu possa chamar o que me aconteceu de "morte poética".
O tempo fez minha alma amadurecer de uma maneira mais racional, mais real, dissolvendo aquela dor... E junto a ela um certo tipo de amor avassalador. Não só o amor que tinha, mas também um sentimento indefinido quanto a minha existência repleta de dúvidas e paranóias definhou-se. Sinto que não por completo, mas a maior parte esgotou e o que sobrou não é capaz de dar origem a relatos que tenham um mínimo de importância. O que sobrou é tão pouco que não chega a ser relevante, julgo que morri por dentro... cresci.
Tendo mudado por dentro também mudei por fora, e assim a escrita do Romântico Sonhador, fanático pelo amor, morreu. Quando dei por mim, havia sido infectado por uma vida que chamam de adulta. Mas ouço um poeta dizer que "nem mesmo a nossa morte é permanente" e quem sabe num surto o meu eu "Romântico Sonhador" abra os olhos novamente.
Gosto de pensar como será o futuro, mas gosto mais ainda quando ele me surpreende.
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